1936年的冬日,在北京西部颐和园的东门一侧,一位年迈的卖手杖小贩静静地倚靠在古朴的石狮雕塑底座上,悠然地抽着旱烟,缭绕的烟雾中透出一丝岁月的沉静与淡然。他那身棉服早已被时光磨损得破破烂烂,衣角处,斑驳的棉花悄然探出,宛如冬日里不经意间绽放的雪花,无声地诉说着过往的风霜与不易。 就在他的身旁,一个天真无邪的小孩端坐在同一尊石狮的底座上,一双明亮的眼睛闪烁着好奇,正全神贯注地注视着这位老者,仿佛在他的脸上、在他的每一个细微动作中,都能找到关于这个世界、关于生活的故事。
1936年的冬日,在北京西部颐和园的东门一侧,一位年迈的卖手杖小贩静静地倚靠在古朴的石狮雕塑底座上,悠然地抽着旱烟,缭绕的烟雾中透出一丝岁月的沉静与淡然。他那身棉服早已被时光磨损得破破烂烂,衣角处,斑驳的棉花悄然探出,宛如冬日里不经意间绽放的雪花,无声地诉说着过往的风霜与不易。 就在他的身旁,一个天真无邪的小孩端坐在同一尊石狮的底座上,一双明亮的眼睛闪烁着好奇,正全神贯注地注视着这位老者,仿佛在他的脸上、在他的每一个细微动作中,都能找到关于这个世界、关于生活的故事。