从前我为陌生人写作。以为自己的声音。可以穿透尘埃。像照进天井的光。落在瞎子的油灯上。现在灯灭了。只有地板上盯着我呆看的小狗。匍匐在光中，五体投地。等待我睁开眼睛。究竟有什么想不开的事情让你拼命吸烟。我和你在一起还不够吗。我可是心满意足。水在碗里，骨头在垫子上。要说的话都在你的诗句里。为我写作吧。为你身边的植物和动物写作吧。为那些真正欣赏你喜爱你的生命写作吧。他们爱你的气味、声音、懒散的节奏与温和的天性。真正在乎你的，不是广大无边的陌生人。而是数量有限的几双，瞌睡的眼睛。

在一个异乡的黄昏。你说出了你的土伯特血统。我静脉里的雅鲁藏布便开始汹涌。我们都是失散的种子故乡遥远。如喑哑的风铃。回不去了永远回不去了。

请允许我把你的故乡。也当做我的故乡。请允许我把你的闺房、葡萄藤和月亮。也当做我的天堂。